ORA,MAI: UN DISEGNO PER NIVANGIO SIOVARA

Un disegnino in risposta all' atto unico "ORA,MAI" di Nivangio Siovara,

che potete trovare qui: http://nivangiosiovarascrisse.blogspot.it/p/oramai.html

Nell'acqua un cielo di fiori stellati

piovono passi sui miei capelli

e quando un applauso scocca il mezzogiorno

tutto rimane com'era da sempre e

piovono crampi brillanti d'acciaio

siamo bambini rapiti dal buio

tutti dicevano se ritornassi

e ogni volta cadeva un silenzio

più pallido e stanco del cielo di yogurt

più pallido e strano dell' uomo che amo

e stavo accucciato come un canarino

guardavo il fuoco dentro al camino

e ridevo,

ridevo.

Ho assistito un giorno al pianto d' un vecchio

quando era il tempo del suo compleanno

chi te lo fa fare di pisciarti addosso

quando il cielo è così grande e bello?

Uscite all'alba senza l' ombrello

stendete un velo pesante d' asfalto

sul corpo stanco di questo mondo

tiepida brace in un anno d' inverno

saltate il fossato come un uccello

piegate la luce come fosse talco

correte nei campi come fa il fuoco

e se potete volate col vento

lontano,

lontano.

Le mie lacrime le sparge il vento

Le mie lacrime le spazza via il vento

del tuo soffio quando il mondo soddisfatto

rallenta

e sfinito crolla,

una carcassa sul cemento

al tramonto di un giorno senza senso,

un bambino in attesa

davanti a una porta chiusa

che non può più tornare.

Le mie lacrime le sparge il vento

del tuo fiato e un fiore esplode sull'asfalto,

come un punto fermo sull' abisso.

Nel punto in cui l' incubo scade

Nel punto in cui l’ incubo scade

la luce ferisce la mia voce spellata.

Niente

può inchiodare l’ evvai della mia lingua stoppino

quando assolve il brusio degli omicidi,

non gli uomini nerovestiti con le loro croci,

né l’indomani anestetico.

Nel punto in cui l’ incubo scade

cammina una bambina dagli occhi di ciniglia

e grida il segreto dei colori

agli spaventapasseri inghiottiti dal sole

e niente taglierà i suoi piedi di marzapane,

né ruberanno i punti esclamativi nelle sue tasche

finchè censura non smorzerà le fiabe.

Nel punto in cui l’ incubo scade

la primavera si slaccia la zip

e sborra polline nel grembo dei fiori,

e niente ammazzerà il grido del suo amante

che giace rappreso nel sole

se il meridiano del cielo zaffiro viene,

con gambe a spillo e ali spiumate,

disteso nel mezzogiorno delle mie mani.

Come io cammello nella cruna del tuo ago

Come io cammello nella cruna del tuo ago

possa solcare i tuoi luoghi deserti

è un mistero preistorico

che accappona la pelle ai sassi,

ribalta i fiumi, e mi fa ridere di gusto.

Non chiedo di meglio che un piccolo posto

nel tuo grande spazio pieno di sabbia

e piccoli miracoli d'insetti e fiori spinosi,

che io sono un fiore speciale,

che non vuole acqua o cure,

ma cieli estremi e il tacito accordo

di un segreto azzurro che non lascia dubbio

e sa d' ossigeno,

che ci tiene in vita nel mondo,

a braccetto con la morte ed il silenzio,

a creare gioielli dagli scarti,

a ridere delle cose importanti.

Ascoltami.

Sono uno a cui hanno tagliato un pezzo.

Sento ancora male nel punto in cui la mano non c'è più.

Mi grava addosso l' ombra di un arto tagliato che ancora si muove.

Per questo quando ti vedo

m' innesto cruda nella tua carne,

battito agitato, intrepido,

e ti lustro i nervi come corde di violino

e mi ci appendo e canto

la canzone del sangue che si muove,

io piastrina che impedisce alla vita di uscire,

e tu, ago nel pagliaio,

magro come un chiodo,

così piccolo che mi stai in un pugno,

eppure immenso e placido come un mare dopo il tuono,

sei l' unica casa in cui io possa abitare.

Alta marea dei miei giorni,

quando te ne andrai

lascerai nudo il niente del mio fondale.

NELLA NOTTE SPACCACUORE

                                                     

Egon Schiele, "la famiglia", particolare.

                                                     Stiamo solo io e te nel buio,

sprangati nella primavera che scolora,

nell’ abbraccio piumoso oltre il tempo virale,

a creare gioielli dagli scarti

rammendando favole ancestrali di lupi e di bambine.

Nella notte spaccacuore

quando il bacio grida

ha suonato la sirena 

la fine della scuola, del turno alla catena, del tempo e della messa.

Scampanellio di labbra:

mi porterà in salvo, oppure morirai.

Io tutta stesa sulla lettiga d’ossa

dopo aver rovesciato le gerarchie

snocciolo il rosario della tua spina dorsale

 dal collo alle caviglie,

ancorata al tuo corpo di metallo,

mano nella mano coi prigionieri della tua gabbia toracica,

mentre fuori sfilate di passer-by

indossano opinioni prêt-à-porter. 

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

mi sono ricordata.

Sono quello che respira nei fondali blu di megattere impazzite,

la guerra sotterranea di radici che si allungano e cercano spazio,

la tua casa cantoniera nel passaggio delle generazioni

fino a quando la catena collassa,

la x sulla mappa, e tu il tesoro,

un tenero germoglio nascosto dai mille anelli delle tue età.

Solo una pelle nebbiosa può insinuarsi nel tuo bosco senza disturbarlo.

Liberata dalle tue mani di vento

che trapassa e  sradica

ho viaggiato sulle le rotte dei pollini

e fiorisco mondi.

DENTRO

Dentro

palpitante

eccesso di grazia

mi muovo

nuoto

un nuovo cielo

placenta blu denso

dentro

vertigine ingombrante

sento

il soffio del vento

esalo

un grido

-l’estremo-

liscio come l’ olio

bollente

abito di pelle

calda carne animale

cuore

batte

raccoglie

ciò che ha seminato

dentro

tendo 

verso

divento

uno

entro

oltre

il limite

del tuo corpo acceso

fremo

fuoco  sacrificale

altare

la tua spina dorsale

in ginocchio

prego

tremo

annego

alluvione di grazia

il raccolto nuovo

di nuovo

credo

vedo

il pozzo

delle tue labbra taglienti

ci entro

mi apro

spazio

aperto

salgo

esplodo

mi perdo

atomi stelle

stella cadente

ritorno

ti afferro

mi aggrappo

fondo

ti tengo

dentro.

SIMBIOSI

Simbiosi di spiriti

che vengono senza bisogno di entrare,

ombre di carne

prendono il thè dietro di me.

Tra veglia e veglia

mangiarti la carne,

restituire le ossa alla pietra,

in comunione

Elettrica,

tra pelle e pelle

la linfa portante

-La priorità!-.

A posteriori

diventiamo quello che siamo

pietra bianca su valli di carne

nati coi crani rivolti a occidente,

canti d’ ottone.

Io credo

che il desiderio è il mondo,

che la tua bocca graffito

accende canti rupestri di milioni di anni

e carezze d’ossa,

spiriti scheggiati da attriti,

desideranti,

in fiamme infondo

segreti,

pelle di luna: berti!,

e immortalità.

TAKIPIRINA

Lenire pece dentro la luce.

Così Eva morì amando,

inguine illanguidito

sulla preghiera della sera

che solleva fiumi azzurrini 

a crepuscoli sacrificali

e fragili patologie.

Pronto per una vita nuova

quando gridavo ancora,

e non accenna a fermarsi,

lunga vacanza

in suoni

e colori

si attarda.

Appollaiato alla porta del bagno

somigli a te da bambino

e già mi rivedo da grande.

T'imparo ricordandoti.

Portavi un sorriso come il sole in gennaio

e il vestito della comunione

m' infastidisce il rumore delle autovetture

stese su asfalti di velluto

lunghi tappeti rossi

di pendolari

ritardatari

avventurieri

su inguini illanguiditi..

Prego lembi di pelle

stesi su corde vocali

ad asciugare

all' alito estivo della tua voce.

Miraggi marini

in gole desertiche

ma

le parole non sono carne.

Sull' orlo del burrone

sapere

che l' unica cosa che mi è andata dritta nella vita è storta

e che dove sono

è un po' casa mia e un po' casa tua:

takipirina.

Internare respiri

e piovere mondi:

responsabilità.

Dal lato in cui cade la matita

nasce qualcosa dalla mia gola.

Piove pianto di latte in agosto

e strilla gridi di miele.

Siamo universi neonati.

SOTTILE

Spider, Cronemberg.

Esalo l’ ultimo respiro

A orecchie sanguinanti,

vicoli ciechi del suono.

Regalo l’ oro a mani bucate.

Netto

Strappo

Affondo

Parole

In carni incolori.

Non più.

Disperazione mangia coloranti

invano

sono.

Si limano le unghie

Ma hanno braccia monche.

Nitriti grida di cavallo azzoppato alla gara di chi ha il cazzo più grosso.

Tutti questi adulti

Fanno un grande gioco:

Non partecipare.

Tessi silenziosa.

Le cose piccole i grandi prima le gonfiano, poi le corrompono.

Qualsiasi cosa tu faccia cerca sempre di essere la versione di te stessa più piccola che hai a disposizione.

Corpi sottili sulle pareti

dietro un punto la montagna

il particolare sullo sfondo

frammento di vita indelebile nitido

sull’orlo del baratro.

Il mulino macina la farina di Amleto che si finge pazzo.

Mi dispiace non saper dipingere il cielo

Ho accarezzato i miei cari con cocci di vetro sulle mani,

senza farlo apposta, così il sole tramonta

e ci lascia sulla notte inebetita

la mia pelle senza stelle

su cielo blu cobalto

ribaltato all' altezza del cuore.

L' ultima verginità che ho perso l' hai presa tu,

e sono rimasta senza pareti,

nessun astuccio di carne, nè materasso o scrigno

e ho perso anche il cielo

ma ho visto te sul soffitto,

t'accarezzavano come unghie sul muro,

e ho sfiorato il Sottile

schiacciato all' altezza del cuore.

Da lì il passo è breve come l'inverno passato

sul focolare delle tue dita,

la coperta del tuo sangue caldo,

incuneandomi cruda nel tuo taglio, toccando l' Intoccabile,

su spazio sacrosanto, all' altezza del cuore,

manciate di paillettes per cielo opaco di disegno di bambino,

sbrilluccicante, vero.

Mi dispiace non saper dipingere il cielo

adesso che non è più con me.

Ti lascio ancora l'ultima parola.

Lode ai Sotterranei

Cammino più spesso per raccogliere fiori.

Nel giardino segreto cammino, dove scendendo si sale.

Ho scavato uno spazio,

un cunicolo azzurro,

nel punto più profondo del pianeta,

nella botola segreta

nascosta sotto al tappeto.

Sottile m’ insinuo nella crepa sul muro

Infondo al cervello,

Dove la memoria cede,

E da li vi guardo,

prima della profezia.

Sto dove stona la nota,

dove cade l’ occhio

in un punto morto del tempo,

sotto agli artigli dell’ incubo.

Quando la pressione collassa

sono sudore freddo,

il punto di rottura,

la goccia che fa traboccare il vaso.

Sotto al pavimento sto,

sotto all’acqua sotto alla buca che il bambino scava,

Giù nei fondali di pesci ciechi,

nelle viscere della terra

dove le radici più antiche si posano sulle mie spalle,

nel nucleo igneo del mondo,

più giù dell’abisso.

Sono sotto al bosone,

inchinata ai tuoi piedi.

un attimo dischiuso sulla tua nudità millenarista

Dino Valls,"hieros gamos", particolare.

Il sonno galleggiante

su maree di carta e muffa

scioglie

la camicia del cervello:

attimo dischiuso sulla tua

nudità

millenarista.

Mille braccia indù

trascinandoti giù,

bambina evanescente,

stanca,

traccia segni nell'aria,

nessuna tregua

al sudore pieno di ossigeno stantio,

in quella stanza: anch'io,

certo,eravamo

ribelli di pelle, vestiti di spazio, le ali spezzate, giù dal cielo a scroscio, come sturdust,

e l occhio che si fa nero

quando Loro risalgono dal cimitero-stomaco.

La salsedine,la bava alla bocca,

sangue, su e giù nella risacca,la tua bocca caramella,

azoto liquido di pupille

incandescenti:

nella fame e nella sete.

Un attimo di calma 

appoggiata a questa spalla, 

sulla tua verità 

millenarista.

VOLERE VIOLARE CASTRARE TUTTE LE VERGINI

Janssen Horst, "Erosted"

I cieli come scarlattina
e un uomo che chiudeva bambine in cantina.

Il desiderio infantile rappreso sul muro rosato è un coagulo  di silenzio.
E se non fosse che un dio mi ha cucito un sorriso sul volto
sarei già morta in quella cantina.

VOLERE VIOLARE CASTRARE TUTTE LE VERGINI

"Trasformeremo in risorse i rifiuti"
[ applausi ]

CONVERTIRE CORREGGERE CONGELARE

"Seppelliremo gli scheletri nell'armadio"

Tagliando tendini,
agonia di cartilagini.
[ applausi ]

PROCREARE ALLATTARE MANGIARE BAMBINI MORTI

"Sappiamo tagliare i ponti
e rendervi giovani e belli!"
[ applausi ]

Il desiderio infantile graffiato sul muro rosato è la piaga rossa silenzio:
MEMENTO.

Chiusi fuori, alberi di piombo e cieli che cadono.
Il prolasso del cosmo e tu vicino,
tu vicino che mi fai cadere col mondo
a precipizio
nell'orgasmo girotondo
del giardino segreto.

gambero genesi gemito grido contagio crollo sangue era.

Corre il cervello gambero all'esordio delle civiltà

quando la nota scende e il bulbo dell'occhio s'illiquidisce,

dal cunicolo del nervo ottico sino al cuneo

crea il suo posto e trasmette l'impulso.

Del crollo sono il figlio,

dell'eterna primavera che nasconde cancrena

sotto ai letti dei bambini  nati

impiccati al cordone ombelicale,

della marea che riporta a galla i relitti.

Nello scisma della carne è la mia genesi,

nel gemito che divenne grido quando

mi gettarono nel nido del contagio

genitori violentati dalla loro menzogna,

vergogna di un padre castrato e una bambola gonfiabile.

Da allora nelle città di larghe vedute

sono il figlio di notti essiccate,

inaridite da chiacchiere di sale,

mormorio protratto sino all'osso nell'albe prostrata,

quando scade l'ultima traccia di umanità recessa.

Di figure di velluto, totem satellite di veglie idiote,

di sciami sismici e suicidi rituali sono il figlio,

e ogni sera ho sofferto la corsa del tempo costretto

quando sanguinando ho visto morire tutti i bambini

e scivolare nello scarico il grido dell'innocenza.

Un giorno l' ho vista stesa nuda sull'ostensorio,

esposto in vetrino lo strazio della sua pelle ostia,

e ho sofferto la traccia del sangue nel tramonto di un'era.

SE POTESSE RIBELLARSI LA MIA OMBRA

                                                       

Se i miei oggetti potessero parlare

quando si è dato il giorno

direbbero lo spacco del sangue

chiuso nella mia testa ambulante

che intreccia fili rossi sulla fuga

di chi passa una casa mai stata.

Dall'ora dello strappo

c'è chi getta H mute sui piani del giorno

per cambiare

il senso

senza farsi vedere,

e chiama l'altro che sono io,

ma la verità non ha scarti 

impiccata a questa corde vocali.

Se potesse la mia persona,

cercherebbe un'altra faccia,

un'altra possibilità

e una nuova vendetta rossa

 impressa

sul muro bianco vicino alla scala

dove mia madre è morta impiccata.

Se potesse ribellarsi la mia ombra

sarebbe uno come me che ha ucciso quelli come me

lasciandosi morire.

Fuggirebbe là dove scirocco cessa

in posti che sono di tutti

perchè non sono di nessuno.

LA PAROLA CHE RENDE ASSASSINO

Guardo le ombre confessarsi lungo le pareti,

assaggio della primavera in ginocchio,

di maggio che appende i bambini ai cancelli

e il flagello che passa le porte,

e la parola che rende assassino.

Bevi il sole

e dimentica di mangiare

al suono delle campane,

ditegli che Loro esistono

e mi hanno dato una parola che mi ha reso assassino.

Sparso il sangue del mio sangue

non tornerò in treno.

Credo che morirò.

Morire della morte del martire,

dell'uomo santo pieno di dio

mania dell'eterno,

deleterio segno di te

tutto dentro ti voglio

fino infondo,

all'osso,adesso

Amo.

Non tornerò in treno:

mani ragni sul mio corpo

intrecciano fili rossi che tornano a te.

PACE! infondo al mio matrimonio di fuoco,

nella tua gola i pomeriggi brevi della mia pelle

che gridano 

AVE

da quando ho ingoiato dio

e la parola mi ha reso assassino.

Chiedi a x se sa come si fa

ad avere tutto dentro,

se tutto s'insinua obliquo,

incidente della mia carne.

L'ho vista esposta nuda,

sprecata e sporca,

dallo stappo delle parole.

Crepa cuore!

e la fuga intorno al tuo scheletro

bianco

come il cielo concavo 

pieno del mio canto

senza

eco.

TESTAMENTO DI UNA LUCCIOLA

Lucia chiuse le imposte e vide una piccola luce galleggiare nel buio. Una lucciola, rimasta intrappolata nella stanza, svolazzava nervosa e sbatteva contro le pareti. La ragazza seguì la sua scia con lo sguardo e desiderò possederla. Afferrato allora un vasetto si avvicinò lentamente e la catturò, poi, soddisfatta, si chinò sulla preda e guardò la piccola luce agitarsi un'ultima volta prima di andare a dormire. Quando fu sotto le coperte udì i tonfi sordi del corpicino contro il vetro e un frinire acuto levarsi dal fondo del vaso: 

"Liberami! Liberami!

Voglio tornare a specchiarmi nel fiume petrolio e a illuminare le veglie dei neonati! Io sono il lampione di quelli che vivono al buio, pietà di me e delle mie notti insonni!"

La ragazza, infastidita da tutto quel ronzare agitato che le impediva di prendere sonno, si alzò spazientita dal letto e, decisa a zittire la luce scosse il vasetto con rabbia. 

Guardò inorridita l'insetto che annaspava sul fondo del vaso dimenando frenetica le zampette secche e le ali spezzate: ora che a illuminare lo scheletro elettrico e i minuscoli organi non era rimasto altro che un flebile pulsare di luce in fondo allo stomaco la lucciola le sembrò disgustosa al pari degli altri insetti del giorno.

L'insetto riprese a ronzare debolmente: 

"Gli uomini non sanno cosa si prova a vagare ogni notte nel buio. Desiderano per capriccio possedere la luce, ma non la comprendono. Tu non capisci - non puoi capire - le parole che nascono dal mio ventre luminoso. Per te io non sono che un gioco che si esaurisce all'alba, ma la mia luce è la mia tragedia, e presto lo capirai. Io muoio. Io muoio uccisa e ti lascio il mio vestito di luce. Ecco il mio testamento: col mio vestito sarai condannata a rischiarare per sempre le notti degli uomini, a vagare, sola luce nel buio, per la strada, fino a quando nel buio non t'avranno soffocata." E mentre la sua luce si consumava, aggiunse: "Ti troveranno di palo in palo, ad ogni curva ferma, ai caselli autostradali quando il sole muore e ti desidereranno come un giocattolo. Di notte sarai il faro degli automobilisti e di giorno un insetto da schiacciare: ad ogni alba ti uccideranno. E capirai quanto fa male la luce che hai addosso."

Così, mentre nel petto della lucciola la luce diveniva sempre più fioca e lanciava gli ultimi, pietosi, segnali a intermittenza, un raggio colpì l'ombelico della ragazza e, come una scarica di corrente elettrica, l'attraversò dalla testa ai piedi.

Quando la luce si spense per sempre nel cuore dell'insetto un abito di paillettes dorate si era modellato sul corpo di Lucia che, invasato di luce, schizzò fuori di casa come un meteorite e, turbinando impazzita, raggiunse il ciglio della strada dove, per tutte le notti che le rimasero prima di spegnersi, danzò consumata dalle mani di vetro degli automobilisti di passaggio.

SE LA LINGUA DEL VENTO

Se la lingua del vento nel camino canta

e il suo spirito scivola negli spifferi e sbatte

è ogni volta il sussulto della verginità,

verità gridata ai margini del bosco,

passeggiata della morte nella radura del suo occhio.

Se la lingua del vento canta

non smettere mai di sentire come chiama l'occhio,

come brilla la carne se si spegne la luce

nel battesimo sonoro dello scheletro.

Quando canta la lingua del vento

e arde un fuoco ossigenale

il mio idolo è il movimento:

quando lui tiene la morte dentro

e fa parlare lei che di cruciali silenzi

lo rende verboso maestro,

allora io sono colei che nasce per portare fuori.

Quando la lingua del vento

sparge pollini nelle sue pupille

e nella sua bocca la morte

getta un germoglio oracolare,

allora io sono colei che nasce per portare fuori.

Se la lingua del vento,

appesa al suo collo,

viene come un viandante

cantando ogni volta la verginità,

saremo larve sacre nutrite di noi stesse

a portare sulle ossa

un fuoco che non brucia.