NELLA NOTTE SPACCACUORE

                                                     

Egon Schiele, "la famiglia", particolare.

                                                     Stiamo solo io e te nel buio,

sprangati nella primavera che scolora,

nell’ abbraccio piumoso oltre il tempo virale,

a creare gioielli dagli scarti

rammendando favole ancestrali di lupi e di bambine.

Nella notte spaccacuore

quando il bacio grida

ha suonato la sirena 

la fine della scuola, del turno alla catena, del tempo e della messa.

Scampanellio di labbra:

mi porterà in salvo, oppure morirai.

Io tutta stesa sulla lettiga d’ossa

dopo aver rovesciato le gerarchie

snocciolo il rosario della tua spina dorsale

 dal collo alle caviglie,

ancorata al tuo corpo di metallo,

mano nella mano coi prigionieri della tua gabbia toracica,

mentre fuori sfilate di passer-by

indossano opinioni prêt-à-porter. 

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

mi sono ricordata.

Sono quello che respira nei fondali blu di megattere impazzite,

la guerra sotterranea di radici che si allungano e cercano spazio,

la tua casa cantoniera nel passaggio delle generazioni

fino a quando la catena collassa,

la x sulla mappa, e tu il tesoro,

un tenero germoglio nascosto dai mille anelli delle tue età.

Solo una pelle nebbiosa può insinuarsi nel tuo bosco senza disturbarlo.

Liberata dalle tue mani di vento

che trapassa e  sradica

ho viaggiato sulle le rotte dei pollini

e fiorisco mondi.

DENTRO

Dentro

palpitante

eccesso di grazia

mi muovo

nuoto

un nuovo cielo

placenta blu denso

dentro

vertigine ingombrante

sento

il soffio del vento

esalo

un grido

-l’estremo-

liscio come l’ olio

bollente

abito di pelle

calda carne animale

cuore

batte

raccoglie

ciò che ha seminato

dentro

tendo 

verso

divento

uno

entro

oltre

il limite

del tuo corpo acceso

fremo

fuoco  sacrificale

altare

la tua spina dorsale

in ginocchio

prego

tremo

annego

alluvione di grazia

il raccolto nuovo

di nuovo

credo

vedo

il pozzo

delle tue labbra taglienti

ci entro

mi apro

spazio

aperto

salgo

esplodo

mi perdo

atomi stelle

stella cadente

ritorno

ti afferro

mi aggrappo

fondo

ti tengo

dentro.

SIMBIOSI

Simbiosi di spiriti

che vengono senza bisogno di entrare,

ombre di carne

prendono il thè dietro di me.

Tra veglia e veglia

mangiarti la carne,

restituire le ossa alla pietra,

in comunione

Elettrica,

tra pelle e pelle

la linfa portante

-La priorità!-.

A posteriori

diventiamo quello che siamo

pietra bianca su valli di carne

nati coi crani rivolti a occidente,

canti d’ ottone.

Io credo

che il desiderio è il mondo,

che la tua bocca graffito

accende canti rupestri di milioni di anni

e carezze d’ossa,

spiriti scheggiati da attriti,

desideranti,

in fiamme infondo

segreti,

pelle di luna: berti!,

e immortalità.

TAKIPIRINA

Lenire pece dentro la luce.

Così Eva morì amando,

inguine illanguidito

sulla preghiera della sera

che solleva fiumi azzurrini 

a crepuscoli sacrificali

e fragili patologie.

Pronto per una vita nuova

quando gridavo ancora,

e non accenna a fermarsi,

lunga vacanza

in suoni

e colori

si attarda.

Appollaiato alla porta del bagno

somigli a te da bambino

e già mi rivedo da grande.

T'imparo ricordandoti.

Portavi un sorriso come il sole in gennaio

e il vestito della comunione

m' infastidisce il rumore delle autovetture

stese su asfalti di velluto

lunghi tappeti rossi

di pendolari

ritardatari

avventurieri

su inguini illanguiditi..

Prego lembi di pelle

stesi su corde vocali

ad asciugare

all' alito estivo della tua voce.

Miraggi marini

in gole desertiche

ma

le parole non sono carne.

Sull' orlo del burrone

sapere

che l' unica cosa che mi è andata dritta nella vita è storta

e che dove sono

è un po' casa mia e un po' casa tua:

takipirina.

Internare respiri

e piovere mondi:

responsabilità.

Dal lato in cui cade la matita

nasce qualcosa dalla mia gola.

Piove pianto di latte in agosto

e strilla gridi di miele.

Siamo universi neonati.

SOTTILE

Spider, Cronemberg.

Esalo l’ ultimo respiro

A orecchie sanguinanti,

vicoli ciechi del suono.

Regalo l’ oro a mani bucate.

Netto

Strappo

Affondo

Parole

In carni incolori.

Non più.

Disperazione mangia coloranti

invano

sono.

Si limano le unghie

Ma hanno braccia monche.

Nitriti grida di cavallo azzoppato alla gara di chi ha il cazzo più grosso.

Tutti questi adulti

Fanno un grande gioco:

Non partecipare.

Tessi silenziosa.

Le cose piccole i grandi prima le gonfiano, poi le corrompono.

Qualsiasi cosa tu faccia cerca sempre di essere la versione di te stessa più piccola che hai a disposizione.

Corpi sottili sulle pareti

dietro un punto la montagna

il particolare sullo sfondo

frammento di vita indelebile nitido

sull’orlo del baratro.

Il mulino macina la farina di Amleto che si finge pazzo.

Mi dispiace non saper dipingere il cielo

Ho accarezzato i miei cari con cocci di vetro sulle mani,

senza farlo apposta, così il sole tramonta

e ci lascia sulla notte inebetita

la mia pelle senza stelle

su cielo blu cobalto

ribaltato all' altezza del cuore.

L' ultima verginità che ho perso l' hai presa tu,

e sono rimasta senza pareti,

nessun astuccio di carne, nè materasso o scrigno

e ho perso anche il cielo

ma ho visto te sul soffitto,

t'accarezzavano come unghie sul muro,

e ho sfiorato il Sottile

schiacciato all' altezza del cuore.

Da lì il passo è breve come l'inverno passato

sul focolare delle tue dita,

la coperta del tuo sangue caldo,

incuneandomi cruda nel tuo taglio, toccando l' Intoccabile,

su spazio sacrosanto, all' altezza del cuore,

manciate di paillettes per cielo opaco di disegno di bambino,

sbrilluccicante, vero.

Mi dispiace non saper dipingere il cielo

adesso che non è più con me.

Ti lascio ancora l'ultima parola.