ORA,MAI: UN DISEGNO PER NIVANGIO SIOVARA

Un disegnino in risposta all' atto unico "ORA,MAI" di Nivangio Siovara,

che potete trovare qui: http://nivangiosiovarascrisse.blogspot.it/p/oramai.html

Nell'acqua un cielo di fiori stellati

piovono passi sui miei capelli

e quando un applauso scocca il mezzogiorno

tutto rimane com'era da sempre e

piovono crampi brillanti d'acciaio

siamo bambini rapiti dal buio

tutti dicevano se ritornassi

e ogni volta cadeva un silenzio

più pallido e stanco del cielo di yogurt

più pallido e strano dell' uomo che amo

e stavo accucciato come un canarino

guardavo il fuoco dentro al camino

e ridevo,

ridevo.

Ho assistito un giorno al pianto d' un vecchio

quando era il tempo del suo compleanno

chi te lo fa fare di pisciarti addosso

quando il cielo è così grande e bello?

Uscite all'alba senza l' ombrello

stendete un velo pesante d' asfalto

sul corpo stanco di questo mondo

tiepida brace in un anno d' inverno

saltate il fossato come un uccello

piegate la luce come fosse talco

correte nei campi come fa il fuoco

e se potete volate col vento

lontano,

lontano.

Le mie lacrime le sparge il vento

Le mie lacrime le spazza via il vento

del tuo soffio quando il mondo soddisfatto

rallenta

e sfinito crolla,

una carcassa sul cemento

al tramonto di un giorno senza senso,

un bambino in attesa

davanti a una porta chiusa

che non può più tornare.

Le mie lacrime le sparge il vento

del tuo fiato e un fiore esplode sull'asfalto,

come un punto fermo sull' abisso.

Nel punto in cui l' incubo scade

Nel punto in cui l’ incubo scade

la luce ferisce la mia voce spellata.

Niente

può inchiodare l’ evvai della mia lingua stoppino

quando assolve il brusio degli omicidi,

non gli uomini nerovestiti con le loro croci,

né l’indomani anestetico.

Nel punto in cui l’ incubo scade

cammina una bambina dagli occhi di ciniglia

e grida il segreto dei colori

agli spaventapasseri inghiottiti dal sole

e niente taglierà i suoi piedi di marzapane,

né ruberanno i punti esclamativi nelle sue tasche

finchè censura non smorzerà le fiabe.

Nel punto in cui l’ incubo scade

la primavera si slaccia la zip

e sborra polline nel grembo dei fiori,

e niente ammazzerà il grido del suo amante

che giace rappreso nel sole

se il meridiano del cielo zaffiro viene,

con gambe a spillo e ali spiumate,

disteso nel mezzogiorno delle mie mani.

Come io cammello nella cruna del tuo ago

Come io cammello nella cruna del tuo ago

possa solcare i tuoi luoghi deserti

è un mistero preistorico

che accappona la pelle ai sassi,

ribalta i fiumi, e mi fa ridere di gusto.

Non chiedo di meglio che un piccolo posto

nel tuo grande spazio pieno di sabbia

e piccoli miracoli d'insetti e fiori spinosi,

che io sono un fiore speciale,

che non vuole acqua o cure,

ma cieli estremi e il tacito accordo

di un segreto azzurro che non lascia dubbio

e sa d' ossigeno,

che ci tiene in vita nel mondo,

a braccetto con la morte ed il silenzio,

a creare gioielli dagli scarti,

a ridere delle cose importanti.

Ascoltami.

Sono uno a cui hanno tagliato un pezzo.

Sento ancora male nel punto in cui la mano non c'è più.

Mi grava addosso l' ombra di un arto tagliato che ancora si muove.

Per questo quando ti vedo

m' innesto cruda nella tua carne,

battito agitato, intrepido,

e ti lustro i nervi come corde di violino

e mi ci appendo e canto

la canzone del sangue che si muove,

io piastrina che impedisce alla vita di uscire,

e tu, ago nel pagliaio,

magro come un chiodo,

così piccolo che mi stai in un pugno,

eppure immenso e placido come un mare dopo il tuono,

sei l' unica casa in cui io possa abitare.

Alta marea dei miei giorni,

quando te ne andrai

lascerai nudo il niente del mio fondale.

NELLA NOTTE SPACCACUORE

                                                     

Egon Schiele, "la famiglia", particolare.

                                                     Stiamo solo io e te nel buio,

sprangati nella primavera che scolora,

nell’ abbraccio piumoso oltre il tempo virale,

a creare gioielli dagli scarti

rammendando favole ancestrali di lupi e di bambine.

Nella notte spaccacuore

quando il bacio grida

ha suonato la sirena 

la fine della scuola, del turno alla catena, del tempo e della messa.

Scampanellio di labbra:

mi porterà in salvo, oppure morirai.

Io tutta stesa sulla lettiga d’ossa

dopo aver rovesciato le gerarchie

snocciolo il rosario della tua spina dorsale

 dal collo alle caviglie,

ancorata al tuo corpo di metallo,

mano nella mano coi prigionieri della tua gabbia toracica,

mentre fuori sfilate di passer-by

indossano opinioni prêt-à-porter. 

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

Inchiodata al cielo dei tuoi occhi post-it

mi sono ricordata.

Sono quello che respira nei fondali blu di megattere impazzite,

la guerra sotterranea di radici che si allungano e cercano spazio,

la tua casa cantoniera nel passaggio delle generazioni

fino a quando la catena collassa,

la x sulla mappa, e tu il tesoro,

un tenero germoglio nascosto dai mille anelli delle tue età.

Solo una pelle nebbiosa può insinuarsi nel tuo bosco senza disturbarlo.

Liberata dalle tue mani di vento

che trapassa e  sradica

ho viaggiato sulle le rotte dei pollini

e fiorisco mondi.